Verdades...

   El prisma de la situación da tema. Uno de los aspectos tiene que ver con la formación y el ejemplo que la mujer haya tenido como muestra constructiva o destructiva, sin profundizar en consideraciones.

   Regreso y el pintor está ahí de nuevo, sigue tartamudeando. Su esposa espera con la boca abierta. Tengo una botella de vino, estoy poniendo el sacacorchos, el vino me salpica en la pierna. Pensaba que quería ser un escritor. Hoy seguramente ya lo soy, esto es un libelo, una forma de difamar al hombre, al amor, a la belleza. Cuando pienso en esto me dan ganas de contar lo que la memoria me dé sin efugios y preocupaciones, sobre todo sin pensar en la ilación y la sonoridad.

   No debería hablar de épocas que no viví, pero cuando pienso mejor considero haberlas vivido. Las experiencias ajenas contadas son experiencias propias también, aunque tal vez no sean nada testimonial. No voy a detenerme  en el pudor moral, en la conveniencia personal ni en el que dirán los escrupulosos. Por lo que conocí, todo era distinto allí,  por lo menos siendo mujer y madre soltera. No voy a dar nombres, porque la mayoría, por no decir ue la totalidad, son ilustres difuntos y voy a conservar un mínimo de respeto a su memoria.

   Estoy contando todo lo que tenía preso dentro de mí y lo que la risa de la esposa del pintor ha liberado. En cierta medida confiesa que inicia este relato con prevenciones, siendo conscientes de las pisadas de callos. Pero la verdad es que no quiero poner sal en heridas restañadas por efecto del tiempo y solamente persigo darle libertad a sentimientos que he retenido en la memoria por mucho tiempo. Voy a contar y de seguro a desentonar, cantaré y danzaré sobre mis propias cenizas. Para contar sólo hay que abrir la boca, las guitarras y los instrumentos son añadidura.