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                 TRES DOMINGOS POR SEMANA    11    

   … En cuanto al resto, se reía desaforadamente de todo, y en materia política era tan obstinado como simple. Creía, con Horsley, que “nada tiene que ver el pueblo con las leyes, aparte de obedecerlas”.

   Había yo pasado toda mi vida a su lado, pues mis padres, al morir, me legaron a él como la más rica de las herencias. Creo que el viejo miserable me quería como su propio hijo (y casi tanto como quería a Kate), pero lo mismo me daba una vida de perros.

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   …”El antagonismo de mi tío hacia las humanidades” había ido en aumento en los últimos tiempos, a causa de una inclinación hacia lo que él consideraba ciencias naturales. Alguien lo había detenido en la calle, confundiéndole nada menos que con el doctor Dubble L. Dee conferenciante en física recreativa y otras fruslerías. Esta confusión lo deslumbró, y,  en la época de este relato (ya que en definitiva se está convirtiendo en un relato), mi tío abuelo Rumgedgeon sólo se mostraba accesible y pacifico en todo aquello que coincidiera con el capricho científico que lo dominaba…                                            

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   …¿A quoi un poéte est-il bon?, que mi tío repetía en todos los casos y con la más extraña de las pronunciaciones, considerándola el nec plus ultra del ingenio. Así, mi frecuentación de las Musas había provocado su más profundo disgusto. Cierto día en que le solicité un nuevo ejemplar de Horacio, me aseguró que la traducción de Poeta nascitur non fit era: “A nasty poet for northing fit” (Un repugnante poeta, incapaz de nada); naturalmente su versión me produjo grandísima cólera…

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   …Se defendía empecinadamente contra todo ataque que llevara a su faltriquera, pero  terminaba dando sumas que estaban en proporción directa con la duración del sitio y el empecinamiento de la resistencia. En materia de caridad, nadie daba más con menos amabilidad.

   Mi tío demostraba el más profundo de los desprecios por las bellas artes y, muy especialmente por la literatura. Casimir Perier le había inspirado este último, con su petulante pregunta…:

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Era un personaje diminuto, obeso, pomposo, apasionado y hemisférico, de roja nariz, gran cabezota, abundante faltriquera y elevado concepto de su persona. Dueño del mejor corazón de este mundo, un especial espíritu de contradicción le había hecho ganar, entre aquellos que sólo lo conocían superficialmente fama de tacaño. Como muchas personas excelentes, parecía dominado por el caprichoso deseo de gastar la paciencia, deseo que, a  primera vista, hubiera podido confundirse con maldad. A cualquier pedido que le hacía, un rotundo ¡NO! Era su respuesta inmediata; pero al final –muy al final-  terminaba negándose a muy pocos pedidos…

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      -- ¿Has entendido, caballerito? ¿Por qué quedas boquiabierto? Te lo repito: tendrás a Kate y tendrás la pecunia cuando haya tres domingos en una semana, pero no hasta entonces, gran bribón…¡no hasta entonces, aunque me maten! Ya me conoces y sabes que soy hombre de palabra. Y ahora vete.

   Tras lo cual vació su vaso de oporto. Mientras yo esperaba desesperado en el salón.

   Mi tío abuelo Rumgudgeon era un “excelente anciano caballero inglés”, pero, a diferencia del de la canción, tenía sus puntos débiles…

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   -- Por favor, tío…exactamente.

   -- Pues bien, Bobby, puesto que eres un excelente muchacho…y puesto que quieres una fecha exacta…te la diré.

   -- ¡Mi querido tío!

   -- ¡Silencio caballerito! –Exclamó, ahogando mi voz-. Si, te la diré. Tendrás mi consentimiento… y la pecunia, no debemos olvidarnos de la pecunia…¡Veamos! ¿Qué día fijaremos? ¿Hoy es domingo, verdad? Pues bien te casarás exactamente…¿me has oído?, exactamente cuando haya tres domingos en una semana