Edgar Allan Poe...

La buena acogida que se le brindó le inundó su pobre corazón de orgullo y de alegría...Tenía que hacer en Nueva York, partió el 4 de octubre  quejándose de escalofríos. Por la noche hizo llevar su equipaje al embarcadero...   ...entró en una taberna para tomar cualquier estimulante.

   Allí por desdicha, encontró a  antiguos amigos. Al día siguiente por la mañana, a los pálidas y tenebrosas  luces del alba se encontró un cadáver en la vía pública --¿es así como hay que decirlo?--, no, un cuerpo vivo aún, pero que la muerte  había marcado con su real sello.

   En este cuerpo, del que se ignoraba el nombre, no se encontraron ni papeles, ni dinero y se le llevó a un hospital. Allí murió Poe, la misma noche del domingo 7 de octubre de 1849 a la edad de treinta y siete años, vencido por el "delirium tremens" ese terrible visitante que ya había habitado en su cerebro en una o dos ocasiones.

   Así desapareció de este mundo uno de los mayores héroes literarios, el hombre del genio que había escrito en "El Gato Negro"  estas palabras  fatídicas: ¿Qué enfermedad es comparable al alcohol?